У синего песка скрипучая тональность...
Запомнится на звук. Запомнится навек...
Побег не удался... Все просто и банально...
Причина - это ты, мой странный человек.
И к черту этот нож! Да, я его не поднял...
Я не хочу тебя... ни резать, ни рубить...
Что значит - почему? Да тут бы мертвый понял -
Ты не убьешь меня... Ты дашь себя убить...
Ты руку на меня не смог поднять ни разу...
Хотя - давно пора...хотя и повод был...
А заслонил собой - позера и заразу! -
От озверевших рож, от пули и судьбы...
Есть то, о чем молчать мы будем до предела.
До Страшного суда. До гробовой черты.
Ты заслонил меня... Зачем ты это сделал?!
Я - ладно, полутруп... Какого черта - ты?!
Стоишь, шальной, как шторм, что накрывает лодку?
Так детская любовь за что-то миру мстит...
А я, закрыв лицо, враз пересохшей глоткой
Шепчу тебе с земли:"Прости...прости...прости...".
Запомнится на звук. Запомнится навек...
Побег не удался... Все просто и банально...
Причина - это ты, мой странный человек.
И к черту этот нож! Да, я его не поднял...
Я не хочу тебя... ни резать, ни рубить...
Что значит - почему? Да тут бы мертвый понял -
Ты не убьешь меня... Ты дашь себя убить...
Ты руку на меня не смог поднять ни разу...
Хотя - давно пора...хотя и повод был...
А заслонил собой - позера и заразу! -
От озверевших рож, от пули и судьбы...
Есть то, о чем молчать мы будем до предела.
До Страшного суда. До гробовой черты.
Ты заслонил меня... Зачем ты это сделал?!
Я - ладно, полутруп... Какого черта - ты?!
Стоишь, шальной, как шторм, что накрывает лодку?
Так детская любовь за что-то миру мстит...
А я, закрыв лицо, враз пересохшей глоткой
Шепчу тебе с земли:"Прости...прости...прости...".